Kapar a torkom. Nem igazán betegség - ez állandó. Figyelmeztető visszhang a hátad mögött, a füledben, a bőröd alatt. Gondoltam, hogy egyszer majd elmúlik - mint ahogy teszi minden, anyám rózsái az ablak alatt, a halovány süteményillat a konyhában, az a kellemes meleg a mellkasomban. Ostobának érzem magam, mint gyerekként, egészen jelentéktelennek, úgy, mint aki fullad - állandóan, minden másodpercben, nem is lehet másképp, ha a levegő érdes, karcol, és égeti a torkod. Kapaszkodok a múlandó dolgokba, reménytelen butasággal, mintha csak lehetne jobb? Ismerem a víziót - nem szerettem volna megismerni, jobb volt… nélküle. A sötétben, ahol nem lát senki - leginkább az nem, aki szeretne, ha csak egy pillanatig is. A tó mellett, a torony egy üres pontján, az oltár mellett. Nem kaparás, talán - talán hányinger. Egész testemben érzem. Jobbnak kellene lennie. Azt ígértem magamnak, hogy jobb lesz. Azt ígértem Piroskának is - némán, szótlanul, mert nem kérdezte, tudom, hogy szándékosan nem kérdezi meg, mert van annyira… előzékeny, hajlandó elfordítani az arcát, amikor tudja, hogy szükségem van rá. Nem követel válaszokat; és talán ez a legfőbb oka még annak is, hogy még itt van. Mellettem. Többnyire. Ma nem vagyok benne biztos, hogy merre van, de tudom, hogy sok barátja van, és mindenkivel találkozni szeretne, ez pedig… nem olyasmi, amiért valaha is haragudnék - ő az egyik legcsodálatosabb ember, akit valaha is megismertem, az lenne az egyetlen dolog, amit nem értenék, ha nem rajongana érte mindenki. Örülök, hogy eljött velem. Őszintén… bármennyire szeretném, hogy ne legyen rá szükségem, talán mégiscsak van; beszélgetni valakivel, még ha a világ legjelentéktelenebb dolgairól is, üres könnyedséggel elnevetni egy üveg bor felett este, mintha a világ rendben lenne, mintha nem szedne darabokra valami, ami éppen otthon vár. Nem vár - ebben a percben éppen nem, most éppen valaki mást. Forró napsütésben, sós hullámokkal a bőrén, megnyerő, fényes mosollyal. Látom magam előtt a tekintetét, ahogy visszanézek rá Lolita feje felett; talán ez okozza a hányingert, még mindig. Talán örökké fogja - talán tényleg vannak dolgok, amik sosem tűnnek el. Lézengek a pavilonok között - szeretném szeretni, tényleg szeretném, megcsodálni az oszlopfőket és az íveket, amiket aztán később a lap sarkára firkálhatok, élvezni a tömeg hullámát, ami nem várja el, hogy közéjük tartozz, senki nem tartozik ide, mégis minden; nem kér, nem vesz el, egyszerűen csak ad, gyönyörűen csillog a napsütésben, a mágia lélegzetelállítóan pattog a levegő forróságában. Könnyű - szinte túl könnyű. A rajzfüzetem valahol otthon hever, a bőrönd legalján. Ott nem találja meg senki, ott nem emlékszik rá senki - ott nem néz vissza rám vádlóan, hogy már… közel egy hónapja? Ki se nyitottam. Szánalmas érzés - többet érdemel a világkiállítás, mint amit én tudok adni, talán el sem kellett volna jönnöm, de tudtam, hogy nem bírok otthon maradni. Hiába vannak… nászúton. Hiába tudom, hogy még egy ideig nem térnek haza - nem, mintha ez olyan gondolat lenne, ami megnyugtat, amitől akár egy pillanatig is jobban érzem magam. Talán csak fokozza a hányingert. Talán már jobb lenne egyszerűen csak nem küzdeni tovább az érzés ellen. Nem veszem észre elsőre - talán még akkor sem, amikor a vállamhoz ér, fogalmam sincs, hogy mit nézek, biztosan nem lehet lehet eléggé érdekes, legalább csak annyira, hogy úgy tűnjön, mintha. Apró az a rezzenés, amikor mégis tudatosul az érintés, hideg az a vibrálás, ami végigszalad bőrömön, ami belehasít a gyomromba, amitől azonnal szánalmasan érzem magam, valamit mormogok orrom alatt, túlságosan elmerülve ahhoz, hogy angolul tegyem, amit legalább a többség valamennyire ért; azt sem tudom, hogy miért kérek bocsánatot, a halovány ütközésért, saját figyelmetlenségemért, vagy egyszerűen csak saját magamért. Kell még egy pillanat; ne, mert ne ismerném meg elsőre, de talán egy részem, ami épp túl mélyen van, mégsem teszi - talán az a rövid kis mosoly teszi az arcán, ahogy rámnéz. - Inès. - Idegen dolog; ő maga is az kissé, sosem volt sokkal több, mint egy arc a sok közül a Cryus által rendezett estéken. Az a tökéletesre szabott arc, az aranyvér elegancia a vonásaiban és a tartásában, a nevében, pontosan az a fajta család, akivel bátyám kétségbeesetten igyekezett körbevenni magát mindig is. Az esküvői névből ítélve? Sikerült is. - Szia. Nem mondanám, hogy Inès sokkal több lett attól a kis összefutástól néhány nappal ezelőtt az esküvő balkonján, de valami… valami mégiscsak történhetett. Nem köztünk - láttam az arcán valamit, amit egészen addig nem. Lehetett akár csak unalom, frusztrálódás a melegtől, a hamis eleganciától... de lehetett akár Lolita terrorjának tükörképe is - tudnám, ha ránéztem volna egyáltalán a lányra, de nem tettem meg; könnyebb volt a fehér ruha finom fodrait figyelni, pedig az is olyan volt, mint szilánk a torkomban. Valami, amit nem tudsz lenyelni - valami, amitől nem tudsz szabadulni sem. - Nos… - Elpillantok inkább az arcáról, visszanézek arra, amit eddig is figyelhettem; hátha úgy nem árulom el azonnal, hogy még azt sem tudtam eddig a pillanatig, miről szól a pavilon. - Igen. Igazán.. izgalmas. Talán nem is hazudok; az ökomágia már csak az lehet, ugye? Egy részem inkább menekülne előle is, de leginkább Inès elől. Bármitől és mindentől, ami egy pillanatra is az esküvőre emlékeztet - de nem, mintha egy pillanatra is képes volnék elfelejteni. Ott van minden részletben, minden gondolatban. Még a spanyol nap ereje sem elég erős ahhoz, hogy kiégesse belőlem. Mégis visszanézek rá. - Hogy tetszik eddig Barcelona? - Üres kérdés, üres bájcsevej. Kétlem, hogy valaha is mélyebbre jutottunk volna. Nem is hiszem, hogy szükséges; egészen biztosan elegendő neki is egy Devereauxt csodálni, az egyetlent és az igazit.
Cím: Re: Az óceániai országok pavilonjai
Írta: Inès de Saint-Vinant - 2025. 07. 27. - 22:14:05
Cím: Re: Az óceániai országok pavilonjai
Írta: Skylar H. Devereaux - 2025. 08. 07. - 02:06:30
Mehettem volna messzebbre, ugye? Talán ott nem találnak meg - az emlékek, a torta íze a számban, Inès. Lehetne könnyed - súlytalan bájcsevej, amit már ismerek, amit már begyakoroltam, bár nem tudom, kitől tanultam: nem Cryustól, aki szélesen mosolyog, aki már nyújtja a poharat, aki mindenkire emlékszik, akire nem, azt is régi ismerőseként fogadja. Nem apámtól - tőle maximum a csendet, a poharakat egymás után ezeken az estéken, a halvány mosolyt az esküvőn. Mintha célbaért volna? Legalább az, amelyik számít - az egyetlen. Talán anyámtól - talán ő még élvezte őket az elején, amikor kiszakadt a virágai közül. Ő még néha együtt sütött a manókkal - az övé mindig hamarabb elfogyott. Néha hozott fel belőle a szobámba, mielőtt odaért a vendégség: néha kipillantott az ablakomon a rózsáira, mielőtt kiment. Egészen biztosan nem magamtól. Sosem voltam bájos, talán még illedelmes sem, nem az a gyerek, akit mutogatnak, akit előbb észrevesznek. Többnyire - ugye? Szerettem volna, persze, akkor még. Próbálkoztam - újra és újra, de vannak dolgok, amikből nem marad semmi egy idő után. Igazán izgalmas. Lehetne az a város is, a pavilon - lehetne az ez a beszélgetés is. Hiszen lenne miről, ugye? Az esküvő pompájáról, a finom csillámporról a levegőben, a rózsákról az asztalon - lehetett volna gyönyörű, valami tisztelete, egy emlék. De Cryus volt az egyetlen, aki még anyám sírjára sem rózsát tett - azt a csokrot valami sokkal nagyobb tragédiára tartogatta. Nézek rá - mostmár nem a pavilon eseményeire, hanem az arcára, mintha nem tudnám eldönteni, hogy hozzám beszél-e. Egy részem majdnem felnevet - ami még kétségbeesetten kapaszkodik a valóságba, amelyiket még égeti minden szó, amiben Cryus kísért. Ami még szeretne kiabálni: gyermetegen, kapálózva, valaki biztosan meghallja majd, valaki biztosan látja. Akit még nem mérgeztek feladásig - adagonként, apránként. Talán nem akar rosszat - még megszületik a gondolat, meg a mély levegő is, még csendben tudok maradni, még majdnem bólintok is. Majdnem - nem kellene, hogy folytassa. Minden ott megy tönkre, amikor folytatják. Egy pillanatig fogalmam sincs, hogy miről beszél - talán elhiszem, hogy képzelődök, egészen biztosan képzelődök, mert nem beszélhet valami olyasmiről, ami… amiről nem tudhat, ugye? Ami annyira messze van, innen méginkább, amiről… amiről szó sem érdemes. - Tessék? - Tényleg udvariatlan vagyok; vagy talán már nem kapok levegőt. Megpróbálom - nem jön be semmi. Egy pillanatig. Egyetlen pillanatig. Nézem Inès arcát - mintha látnék rajta dolgokat, mintha látnám rajta a saját halálomat. Először Amyben - aztán Cryusban. Aztán Lolitában. Elkezdek nevetni. Fogalmam sincs, honnan jön - hogy jön-e bárhonnan, hogy maradt-e még ott akármi; talán szép-lassan elpusztul minden, mint anyám rózsái a kertben, mint az a családnév, mint a remények. Lehetett volna ez is egy szép beszélgetés, ugye? Többé nem - nem, amikor alig tudom abbahagyni a nevetést. Megérintem a homlokomat, végigsimítok a hajamban. Elfordulok tőle, épp csak aprón, csak annyira, hogy ne lássam, ahogy néz: mintha ismerne. Mintha mindent tudna rólam, a pillanattól fogva, hogy ránézett a bátyámra. Egyszerűen csak itt kellene hagynom - szavak nélkül, mert nem érdemes, semmit nem volna érdemes mondanom. Lassan abbahagyom a nevetést, levegőt veszek - olyan íze van, mintha vérezne a torkom. - Tudod, Inès… - Vajon mennyire volna végtelenül illetlenség rágyújtani ebben a kibaszott pavilonban? - Igazán értékelem, hogy ennyire törődsz az érzéseimmel, meg legfőképpen a bátyám tökélyével, mi lenne, ha ezeket neki mondanád? Vagy valakinek, akit érdekel, hogy mit gondolsz, meg mit nem? Esetleg? Talán nem is rá haragszom - talán már az egész kurva világra haragszom. Talán ő csak rosszkor van rossz helyen - csendben kellene maradnom, mint az esküvőn. Az eljegyzésen. Egész kibaszott júniusban. De mikortól van az, amikor a csend tényleg elkezd… hangos lenni? Elviselhetetlen? - Persze, most biztosan nagyon nehéz neked. Valószínűleg még sosem tévedtél egész életedben. - Előhúzom a cigarettatartót, de megállok, mielőtt kinyitnám, habozok. Habozok azelőtt is, hogy folytatnám. - Örülök… Lolita boldogságának, örülök, hogy… megtalálta. A bátyámban. A feltételezésed pedig egyszerűen csak… kurvára abszurd. Miért magyarázkodok egyáltalán? Miért kapaszkodok még mindig valamibe, ami nem létezik? Miért próbálom megvédeni magamat egy feltételezéstől, aminek… még a gondolata is kellemetlen, idegen, és miért pont tőle? Miért számít, mit gondol? Összeszorítom állkapcsom, végül visszacsúsztatom a tartót a zsebembe. Cryus egészen biztosan rágyújtana idebent.
Cím: Re: Az óceániai országok pavilonjai
Írta: Inès de Saint-Vinant - 2025. 08. 16. - 22:36:03
Cím: Re: Az óceániai országok pavilonjai
Írta: Skylar H. Devereaux - 2025. 09. 01. - 23:18:05
Nehéz egy sajgó pontot találni - ha minden annyira kibaszottul fáj. A nyár forró, száraz levegője - kifulladok tőle, úgy érzem, futok valahová, valami elől, ami aztán úgyis utolér. A szél belekap a bőrömbe, megtép, mint apró kis karmok az ing alatt, egyetlen rossz mozdulat, egy óvatlan lélegzet. Inès szeme, a kék jeges éle - olyasmi, amin halni szoktak, egészen biztosan még az is, aki ránevet. Talán még van, persze, aki nem látja a borzalmat alatta; de vajon meddig? Mintha elvágnám magam rajta - a szavai? Csupán valami… ostobább fajta olaj a már régóta égő tűzön. Rájöhetnék az értelmekre, megpróbálhatnék egészen belelátni, hátha találok valami mást a pohár alján szétszaladó borlenyomatokon kívül - de valójában minden pillanatnyi energiám kifut abban az utolsó nevetésben. Egészen kibaszottul szánalmas - egészen különösen keserű. Mintha valami beleakadt volna az ingem hátuljába. Akárhová megyek, követ valami, érzem az árnyékát a vállamon, a nyakamon, a leheletét a gerincemen, a mosolyát magam előtt. Volna elég távol? Valahol, bárhol, ahol egyszerűen… nem kell, hogy jó dolgok történjenek, valójában már annyira kurvára nem kell; egyszerűen csak valami más. Valami jelentéktelen. Valami üres semmiség, amiben egy lélegzetig lehet… csend. Elfordítom az államat, elnézek mellette - valójában az is teljes mértékkel jelentéktelen, amit figyelek, meg igazából fel sem fogom, de jobb, sokkal jobb, mint szembenézni vele, mint a pillantása alatt lenyelni azt a gyűlöletet a torkomból. Valahol még én is tudom, mennyire… méltatlan, talán még egyszer azt is belátnám, hogy nem érdemli meg, talán el kellett volna sétálnom, talán még mindig el kellene sétálnom, talán most még érzem azt a forróságot a mellkasomban, ami miatt nem vagyok képes, de az úgyis kialszik majd, és mi marad a helyén? Hamu, valami kellemetlen, valami, amit megbánok. Újra és újra. Miért tűnik ennyire nehéznek mostanában elsétálni, ha olyan sokáig… könnyedén ment? Miért tűnik hirtelen úgy, hogy… mindenre az lett volna a válasz, valójában? - Örülök, hogy szórakoztathatlak, bár nem kétlem, hogy találnál még jópár másik embert rajtam kívül, akik ennél is inkább lenyűgöznének. -Miért tűnik hirtelen olyan nehéznek csendben maradni? Visszanézek rá - keresem, hogy miért állunk még egymás előtt. Már nem csak magamban; benne is. Mi az, amit még annyira mondani szeretne, amitől még valószínűleg tartanom kellene, amit talán egy részem mégis hallani akar? Valószínűleg már mazochizmus - talán egy idő után már hiányzik a penge, ha nem vág eléggé. - Működhetnénk együtt. - Már nem pillantok félre, miközben megismétlem a szavait; nem, mert ne égetne, mint a nap, csupán - ez nem olyasmi, amire számítok. Igazából… nem tudom, mire számítok. De nem erre. Talán lemaradtam valamiről? Két nevetés meg megfulladás közt, valahol a felettünk átívelő borzalomban, valahol a saját magunk által vetett árnyékban? - Egészen pontosan miben? - Őszintén kíváncsi vagyok. Egyetlen kicsi, elillanó, szánalomba fulladt pillanatig még azt is elhiszem, hogy nem lesz halálos; de persze nincs igazam. Lassan szívom be a levegőt - mintha attól az oxigén nem halna szörnyet odabent, mintha attól elviselhetőbb lenne. Mint ezernyi szilánk a bőrömön. Évek óta, kibaszott évek óta - csupán mostmár lassacskán valósággá válik. Mégis hogyan. Hogyan… kérhet tőlem ilyesmit, hogyan kérhetnék magamtól ilyesmit, amikor… Nem. Mert egyetlen ember van, akinek tartoztam bármivel is, és az nem ő, sosem volt ő, és még akkor sem voltam képes megtenni, amikor lett volna lehetőségem. Egyetlen pillanat - összeroppanva, még karcolva, de ott volt, még léphettem volna, és én nem voltam elég bátor. Az egyetlen pillanat, ami számított volna - minden más már ostoba félretáncolás. Nézem az arcát - azt a jeget, lehetne égkék is, de nem, ez jeges, és fogalma sincs igazán, mit kér. Fogalma sincs, mi történik az orra előtt, talán még Lolitának sem, talán még én sem értem igazán. Úgy mondja, mintha könnyű lenne - de ebben a pillanatban már nem tudom hibáztatni érte. Talán már elért a hamu odabent; talán nem is igazán égett igazán. Talán valaminek az árnyéka volt az is. - Szellemeket látsz a falon, Inès. - Figyelem az arcát; már nem nevetek, talán vele együtt az én arcomról is eltűnt az előbbiek nyoma. - És különben is… Ha mégis léteznének ilyen… súlyos titkok, mi volna a terved velük? Még csak nem is vádolok; őszintén kérdezek. - Letépni a sebtapaszt, mintha nem vérezne halálra minden, ami alatta van? Olyasmi az érzés, mint szilánkokon lépkedni. Vagy inkább azok között. De persze így könnyű - hogy valójában az egész csak fikció. Egy súlytalan beszélgetés, ugye? Véletlen sem a valóság árnyékaival a nyakunkban - szellemekkel, amik nyilvánvalóan nem léteznek. Kivéve, amikor igen.
Cím: Re: Az óceániai országok pavilonjai
Írta: Inès de Saint-Vinant - 2025. 09. 10. - 15:23:48